Siempre he alucinado con aquellos que exhiben su afición futbolera desde el balcón de casa. Así, sin más. Cuelgan una bandera. No se sabe si es por orgullo, por terapia o qué. Lo que parece claro es que esta temporada va a poner a prueba nuestras emociones hasta el último minuto.

Un homenaje a los años del blanco y negro, las entrevistas en profundidad que llegaban... hasta el fondo. Tenemos nueva sección.

Me emocionan los genios. Me hacen sentir bien. Messi es uno de los escogidos y no para de regalarnos placer. Y lo mejor es como lo hace: con una sonrisa, como los niños cuando juegan en el patio del cole. Parece tan fácil... Es el mejor del mundo. Ya tengo ganas de que llegue el sábado. Gracias Leo.

Se inventó para pasarlo bien. Para "jugar". No entiendo los berrinches, los cabreos, las venganzas, las euforias y las depresiones. Y no me vengan con que van implícitas y que la pasión es lo que tiene. Mal vamos cuando el fútbol es lo único emocionante de tu vida. Complementario y divertido sí, pero nada más.

No me gustan los periodistas deportivos que van de intelectuales, ni el enfrentamiento entre catalanes y madrileños a través de una pelota y unas cuantas piernas millonarias. Ni los presidentes mesiánicos. No. Jueguen. Hagan juego y no se lo tomen tan en serio. Gracias. (Mi programa favorito es "Carrusel Deportivo" de la Ser. Hace años que lo entendieron).

Con esta entrada en mi diario-blog, celebro las 1000 ocasiones en las que me he comunicado con la red. (Gracias Mía por avisarme). Todo empezó en el 2003, o sea que ha llovido bastante aunque las líneas sigan siendo caras y lentas. Pero aquí seguimos. Inasequibles al desaliento, porque parece que si una cosa no la dices, no la piensas del todo. En eso se basarían las redes sociales, no? Comunicarse, al fin al cabo.

Para celebrar tan emocionante ocasión, he contratado a la Policía Urbana de Roma. El espectáculo que verán a continuación, se ha realizado en exclusiva para esta página. ¡Qué lujo!

Y, de paso, deseo una pronta recuperación de Berlusconi y que retiren de las tiendas de souvenirs, las reproducciones en miniatura del DUOMO. O que las hagan de gomaespuma.

Un periodista de Qué! se lo curró y nos pidió acompañarnos durante un día de trabajo.

Estuvo en la redacción, en las reuniones, en los ensayos, en el programa y escribió una crónica. Algo que ya no se lleva. Muchos periodistas tiran de agencia, hacen dos llamadas y ya está. Tampoco es que sea culpa suya, pero las cosas están como están. Visto lo visto, hay que agradecer que Alfonso López, se desplazara hasta Barcelona y viera de primera mano lo que conlleva poner en pie un programa como el nuestro.
Muchas gracias.

Las Navidades, normalmente en manos de los más cursis, interesados y comerciales, pueden ser otra cosa cuando las coge un buen
artista. Este es el caso del gran dibujante Sergio Mora, al que sigo muy de cerca sus pasos. Enhorabuena tío. Subscribo todo lo que sale. Todo.

Hace tiempo que vengo siguiendo a Álex Rovira y cada vez me gusta más lo que dice, como lo dice y cuando lo dice. Álex saltó a la fama como co-autor de "La buena suerte", pero su carrera es larga y trabajada. Nos habla de nosotros mismos, de como vivir (un género en auge), pero él lo hace con una verdad y una facilidad que engancha. Está dotado para esto sin duda alguna. Si pasas por una emisora y él está hablando, te quedas. Te hace pensar. Solo eso, en plena sociedad del ruido y la prisa, es admirable.

Pero Álex sigue y sigue. Ahora acaba de ganar un premio de novela, ya ha publicado su hoja de ruta para aprovechar la dichosa crisis y muchas cosas. Lo dicho: uno de los buenos.

Todo el mundo me felicita por los Goya. Tengo la impresión de que he ganado uno cuando, en realidad, lo que me ha tocado es una responsabilidad. Pero bueno. Algo de premio sí que tiene. El premio de poder presentar la gala a nuestra manera y pasar un buen rato con los amigos del cine español. Hace semanas que ya estamos trabajando y quedan... ¡tres meses!

De momento se agradece la complicidad de la Academia con Álex de la Iglesia al frente que, cada vez que me ve, me ata a una silla. Espero estar a la altura de lo que se espera de mí.

Yo creo que este sarampión social que estamos pasando en Catalunya con todos los escándalos de corrupción aireados, va a resultar beneficioso. Primero cabrea comprobar (era vox populi) que unos cuantos listos han tirado de sus contactos otorgados por las urnas, para enriquecerse ilícitamente. Pero, luego, piensas que es bueno que se sepa. Que se levante la alfombra (a menudo con forma de senyera) y se desenmascare a la burguesía disfrazada de falsos salvadores de la patria. Y aquí no valen partidos, porque me temo que en todas las sedes cuecen habas y tiene que haber unos cientos de culos apretados por todas partes en estos momentos. Pues porque no hacían las cosas bien.

Las banderas, si es que tienen que existir, solo representan a la gente honrada que curra cada día, vive con lo que tiene y mantiene la codicia a ralla. La pasta. Siempre la pasta. ¿Nos damos cuenta de cómo el dinero acaba arruinándolo todo? Hasta las causas más nobles. Da la impresión de que está saliendo a flote toda la porquería generada por la burbuja inmobiliaria de marras, de aquel naufragio, estos lodos. Arribistas, alcaldes de mano larga, prohombres de la cultura con coches de lujo y demás fauna que está siendo detectada y juzgada.

Lo siento, pero no puedo estar apenado. Ya sabemos que hay más y quizás no los pillen. Pero, como dice mi madre: "las cosas mal hechas siempre están mal hechas". Una especie de maldición según la cual, si eres una mala persona, la vida te pasará factura. En Catalunya, en Alburquerque, en Costa de Marfil y en la Conchinchina.

No hay que perdérselo. Punset lo dice "casi" todo con la mirada.

La tele no está muy bien, vale, pero la prensa tampoco. Se lo dije a una periodista vasca el martes en Madrid, cuando presentamos la programación de laSexta a los medios. Allí estábamos todos currándonoslo, viajando desde todos los puntos de España, con nuestras mejores galas y algunos chistes. Haciéndonos fotos, atendiendo a los que se interesaban. ¿Lo han visto en algún lado? Pues enhorabuena porque no es fácil. Una noticia, hoy en día, tiene que saltar una serie de obstáculos, hasta llegar a su publicación. El más importante es lo que un amigo mío llama "la nueva censura". Se trata de la propiedad de la cabecera y sus intereses audiovisuales.

Tal como se ha radicalizado el panorama, es casi imposible que el redactor pueda decidir libremente lo que va a escribir y el espacio que le va a dedicar. Los periódicos no valoran que a la gente le pueda interesar. Creen que dosificando o anulando las noticias sobre éste u otro canal, le debilitan, no colaboran a su prosperidad. También puede ser que lo hagan porque sí, porque les sale de los huevos.

Así las cosas, resulta curioso y muy sintomático que la mejor crónica de la presentación (pensando en BFN), la ofrezca la web www.elreferente.es. Eran un par de chavales con una cámara como de mentira y un trípode, que han elaborado una pieza donde salimos El Follonero, Berto y un servidor. Contamos cosas y... ¡las ponen!. Aquí dejo el enlace por si alguien está interesado. Por eso internet va a ganar la partida (a medio o corto plazo), porque es libre.

Belén Esteban es como las estrellas: su luz se apagó hace millones de años (si es que alguna vez la tuvo), pero sigue llegando a nosotros a través de la televisión. Yo he llegado a la conclusión de que es infinita. Ya no ella, sino aquellos que estrujan el fenómeno más barato, hinchado, vacío, vergonzoso, repetitivo y estéril que se ha visto y se verá en muchos años. Nunca creí que una chica de barrio, de vocabulario limitado y biografía de folletín de segunda, pudiera reportar tantos minutos de pantalla. El fenómeno es tan persistente y pegajoso que hasta genera algo así como una fascinación. Pero no es verdad. Es un espejismo catódico. Es pura reiteración hasta el hartazgo, con lo que, de tanto verla, piensas que puede interesarte.

A mi no me interesa lo más absoluto. Ni ella, ni su niña, ni su madre, ni el torero, ni su suegra, ni los que se autoproclaman periodistas revoloteando a su alrededor con ese supuesto aire de investigadores, ni nada que recuerde a sus ojeras o a sus gafas de soldadora. Y hablo también como cómico. Los chistes con alusiones a la madrileña despechada, van directos a la papelera por sobados y previsibles. Cada vez me gusta menos teorizar sobre la tele. Cada uno hace lo que quiere y allá cada cual con sus conciencias. Los que tengan, claro.

Aún así, las consecuencias de la desertización de contenidos interesantes a la que han sometido la tele los corrales televisados que todos conocemos, están produciendo un cambio climático que ríete tú de la capa de ozono. Tanta Belén Esteban (y otros submundos también paralelos y fétidos) en programas choriceros, está expulsando a los guionistas de la tele. Guionistas y gente con arte, ideas y ganas de comunicar. Te vienen a la productora, gente joven con aires renovadores y lo primero que les das es una máscara de gas. Por suerte, nos quedan espacios protegidos, donde nos empeñamos en hacer algo que no huela a reciclaje.

Llegará un día que vendrán a visitarnos y nos tirarán cacahuetes diciendo: "pobrecitos, ahí están con sus cositas, entrevistando a escritores, actores y músicos. ¡Míralos!". Y nosotros, desnudos, barbudos, montados en neumáticos y enarbolando plátanos de canarias, chillaremos cada vez que nos pongan una imagen de Belén en la televisión. Porque, por supuesto, al ser infinita, ella seguirá explicando sus memeces, llorando, riendo o las dos cosas a la vez. Te estoy hablando ya del año 2045.

Estoy pensando en dejarme este look para la nueva temporada. Lo veo más "desenfadado", una palabra que siempre me ha gustado. Es un poco retro, lo sé, casi asqueroso. Pero sólo "casi". Fíjense que he sustituido mi barba por un pelazo sin orden ni control y una tradicional raya en medio. La verdad es que he tenido bastante éxito este verano. La gente me preguntaba "¿Pero tú estás bien?", como si lo hubiera estado alguna vez. Me he hecho pocas fotos porque a la mayoría les tiraba para atrás. No sé. Tengo unos días para pensarlo...

Son tiempos de crisis. De verdad. Muchos meses atrás, nos parecía una conspiración inventada, un miedo generado desde los centros de poder económico y político, algo que no iba con nosotros. Hasta que el tsunami creció, la ola se hizo gigante y nos ha alcanzado a todos de alguna u otra manera. Porque el mundo actual está interconectado. Aumentan las cifras del paro (el único indicador fiable, según Leopoldo Abadía) y cada día conocemos un caso cercano de impotencia y cabreo. ¿Qué hacer ante todo este panorama? Hay dos opciones. La primera es esa: cabrearte, no entender ni asimilar, comportarte como el rico al que le han robado el coche, no leer más allá y esperar el retorno de una "normalidad" que jamás volverá.

Los propios políticos cuando hablan de "recuperación", lo hacen como el médico que te dice "esto pasará y usted podrá volver a hacer vida como antes". Nos dicen lo que queremos escuchar. Pero me temo que esto no será así. No habrá "vida como antes", por el mero hecho de que las cosas se transforman, evolucionan y cada paso es el resultado del anterior. Y ahora con más motivo, ya que han caído las caretas de los especuladores del ladrillo y los financieros poseídos por la codicia que les ha llevado hasta el precipicio. Se diría que hay un montón de valores que han caducado, se han podrido y han puesto a la sociedad en alerta. Es bien sabido que el ser humano solo aprende a base de trompazos: lesión-reacción.

Son muchos los que especulan sobre si el terremoto mundial que vivimos, logrará cambiar nuestros valores, aportándonos más solidaridad, justicia y sentido común. Las primeras previsiones/opiniones son muy negativas, como si el hombre hubiera perdido la confianza en si mismo. Ahí están los libros de historia para confirmar nuestra incapacidad de aprender.
Yo, que soy optimista, creo que algo quedará. No olvidaremos tan fácilmente a los que se emborracharon con nuestro dinero hasta hacernos partícipes de "su" problema. Esos borrachos creían que un mundo desequilibrado y peligrosamente injusto, podía ser una opción de futuro. Pues no, listos, que sois unos listos. Hay un montón de gente que dice: "yo trabajo como siempre, cobro menos y he perdido calidad de vida". Pues, a lo mejor, es que vivías por encima de tus posibilidades y te habías creído el falso bienestar sin pensar en algún momento si nuestras torres de marfil, estaban construidos sobre arenas movedizas.

Nosotros, los del espectáculo, también recibimos los coletazos de la dichosa crisis de los cojones. Pero es lo que hay. Tendremos que aguzar la imaginación, sacar más jugo de las cosas, regresar a métodos más sencillos y puros de trabajo, no dilapidar la pasta, bajarnos los sueldos y, sobre todo, hacer reír. Pero, esta vez, con el compromiso de lanzar toda nuestra artillería de risas contra todo bicho viviente que sea sospechoso de medrar, engañar, estafar, esconder o tergiversar las cosas. Vale, han cambiado las reglas del juego, pero nos queda nuestro olfato, nuestra mala leche y nuestras ganas de cambiar las cosas. Hay algo que oigo muy a menudo: "gracias por divertirnos en estos tiempos tan jodidos". Bueno, pues no se preocupen. En septiembre volvemos con más ganas que nunca. Y las ganas ni se compran, ni se venden, ni se devalúan. Es la materia prima de la que están hechos nuestros programas. Ganas, pasión, estómago y una manera de entender la vida por muy cabrona que se ponga.

Mi amigo Frankie de Leonardis me manda este "Mike in the mirror". Me había propuesto no hablar del ídolo caído, pero no puedo evitarlo. Ninguna otra estrella de la música habrá suscitado tantas sensaciones contrapuestas como Michael Jackson. Admiración y rechazo (sobre todo en la última época) se han mezclado siempre a su alrededor. Quizás sea eso lo que él notaba y lo que seguramente le llevó hasta el callejón sin salida. Quién lo sabe. Y, sobretodo, ¿quién hizo algo en serio para salvarle?

No puedo entender que un hombre, por muy megaestrella que sea, no disponga de dos o tres amigos de los de verdad que puedan decirle: "mira maicol, déjate ya de operaciones y rollos. Ven a cenar con nosotros, enorgullécete de lo que has conseguido, manda a tu padre a freír espárragos, sacúdete de encima a los que te chupan la sangre y canta. Canta, baila y disfruta que hay gente que no cobra ni mil euros al mes hombre". Una buena conversación a tiempo, quizás hubiera permitido que el hombre del moonwalk, tocara con los dos pies en el suelo.

En cuanto al tratamiento de su muerte en los medios... ¿de verdad alguien creía que el periodismo actual iba a respetarle?

Hace tiempo que dije en una entrevista que la televisión en España no puede permitirse el lujo de tener a Jesús Hermida en su casa como si tal cosa. Hermida es televisión en estado puro. El referente, el primer gran comunicador que, desde el periodismo, nos demuestra como puede dignificarse el medio. Por eso, su ausencia, es una prueba evidente de la pobreza de la televisión en España.

Y por eso me senté ayer a ver su programa conmemorativo del cuarenta aniversario de la llegada del hombre a la Luna. Fue todo lo que esperaba como fan: Hermida hablando mientras andaba por el plató, con las palabras justas, la amabilidad, la cercanía y ese punto de lirismo un poco épico, un poco escéptico, tan marca de la casa. De su casa. Porque la tele es "su casa". En aquel lejano 1969, Hermida era el más moderno de un país con boina que no sabía como salir de la dictadura.

Por aquel entonces, él era un periodista destacado en Estados Unidos y retransmitió el histórico aterrizaje del "Eagle" que mantuvo en vilo a todo un país. Todavía no había audímetros ni maldita falta que hacían. Hay gente que cree que él iba en la nave. Así de tontos éramos y así de injustos seguimos. Porque, insisto, si este hombre no se merece tener un programa que baje el Dios de la tele (que debe ser italiano) y lo vea. Fue un placer y un honor colaborar con mi modestísimo testimonio en el especial que co-dirigió mi amigo Aberto Maeso.

No sé si el hombre llegó a la luna o fue un montaje. Lo que si está claro es que Hermida abrió la puerta del mundo y del universo para España que, como no podía ser de otra manera, lo vio en blanco y negro. Y, de alguna manera, así seguimos.

Del simio al hombre actual.

No me considero muy listo, pero yo ya lo sabía. Pau Gasol tenía que ganar el anillo de la NBA. Tenía que entrar en la historia por la puerta grande. ¿Por qué? Porque es un fuera de serie, tiene alma, carácter y juego de campeón, arrasó con la selección española y por fin jugaba en el mejor equipo (para mi) de la liga americana: ese peasso de Lakers. Era una cuestión de tiempo. Falló el primer asalto y luego, por fin, Pau se alza con el título, lo besa y mira a cámara como diciendo: estoy muy contento porque esto es muy grande y me ha costado media vida llegar hasta aquí. Tienes razón Pau. Te mereces pasarlo bien. Por favor: ¡dejen que éste hombre se vaya de vacaciones! Enhorabuena campeón... DE LA NBA!!!!!!

Estos días se habla del relevo al frente del mítico "The Tonight Show" de la NBC, que acaba de coger Conan O'Brien, tras 17 años de lideraje indiscutible de Jay Leno. O'Brien hacía "The late Show", justo después, durante 16 años. El pelirrojo se ha trasladado a Los Angeles y sus primeras palabras han sido «Creo que he hecho una movida perfectamente sincronizada. Me he cambiado a una cadena que está en último lugar, a un estado que está en bancarrota y además "The tonight show" está auspiciado por General Motors».

Pero eso no es todo. Será bueno recordar que, antes de Leno, el anfitrión por excelencia era Johnny Carson que se mantuvo en antena 30 años. Sí, sí. Desde 1962 a 1992. Carson siempre será el clásico (O'Brien le admira), el gran presentador de todos los tiempos.

Y antes estuvo Ed Sullivan y Jack Paar y otros monstruos de la televisión de variedades, cómica, libre y repleta de música y buenos invitados. (Hagan el ejercicio de imaginar que se emitía en España por aquellas fechas). Confesión: el día que estoy un poco bajo de ánimo, entro en sus webs, repaso su historia o reviso viejas grabaciones. Entonces pienso: ¿de qué demonios te quejas, Andreu, que solo llevas cinco míseros años y cerca de setecientos programas. Me vengo arriba y me digo: "Venga, vamos a levantar el vuelo una noche más porque creo en este tipo de televisión y en todo lo que representa."

Creo en ella desde que en 1995, el desparecido Joan Ramon Mainat me enseñó un vídeo de David Letterman (para mi sigue siendo el mejor) en la calle Bergara de Barcelona y pensé que yo quería hacer algo así. Porque se parecía a la radio que es de donde vengo y porque me permitía expresarme como soy, con mi visión del mundo, con mis colaboradores/compinches y un equipazo detrás que hace posible el milagro. Lo probé en TV3 con muy buenos resultados y luego para toda España para crecer artísticamente en contra de cualquier otra idea nacionalista o mercantilista. ¡Me permitían ganar más público y mejores invitados! ¡Y yo sabía hablar castellano!

¿Y todo eso es fácil? No. Nada es fácil y mucho menos en un país donde la vida atormentada y repetitiva de Belén Esteban es un contenido que encima proporciona audiencia. Una vergüenza claro, pero es lo que hay. Un país donde los jugadores del Barça que viven a diez minutos en taxi de mi plató, dicen que no vienen porque están cansados. En verdad pienso que el hecho de que no quieran perder media hora con nosotros, es malo para todos. Pero no quiero insistir que parece una pataleta.

Hicimos un programa redondo y en directo dedicado a la victoria del Barça. Y lo volveríamos a hacer. Nosotros seguimos dale que te pego, convencidos de que nuestro producto tiene sentido a pesar de las corrientes baratas de la televisión actual y un futuro incierto del sector, con el agravante de la dispersión internetera y la crisis económica. Si crees en algo, persiste en ello. Cuando nos fuimos de Antena3 (cinco minutos antes de que nos echaran), una directiva de otra cadena me ofrecía un programa semanal los domingos. Dije: "no, yo sigo con lo mío que todavía tiene vida". "Eso es muy quijotesco", me dijo. Ese es el problema de la España acomplejada, miope, poco moderna y conservadora: que lo digno y difícil se considera quijotesco y poco rentable.

Cuando sigo, como ahora, las novedades americanas me dan un poco de envidia. Por su tradición, por sus medios, por sus presupuestos. Pero luego pienso que nosotros tenemos alma, incorrección, latinidad, improvisación y un orgullo del tamaño de la Sagrada Familia. Por eso salimos al aire cada noche aunque no esté nada claro que, después de nosotros, alguien recoja el testigo. Pero ese... ese no es nuestro problema. Nosotros no podemos volcarnos en el presente con todo nuestro corazón y encima pensar en el futuro. Hasta la noche, amigos y que Johnny Carson nos bendiga a todos.

Pongamos que "el cielo", si es que existe, debe estar en Roma que es donde Dios paga sus impuestos. De ser así, el Barça de Guardiola lo tocó ganando la Champions, consiguiendo el triplete, dejando con la boca abierta a medio mundo y coronándose en el olimpo del fútbol legendario. Seguramente sea un deporte sobredimensionado pero... ¡Qué más da! El fútbol nos evade, nos ayuda a aparcar la vida un rato, nos une, nos alegra y hasta nos permite hacer un programa de televisión como la copa de un pino que es lo que hicimos la noche de la final. Me recordó los años de la radio. Con la actualidad palpitando en nuestras narices, con conexiones, testimonios, Berto en Canaletas, la sabiduría de John Carlin y hasta el lujazo de un Alex de la Iglesia, presentando un corto en exclusiva para nosotros. Un trabajo intenso, justificado, que nos dio sentido (más) y nos hizo salir abrazándonos orgullosos. Me sentía feliz, completo, en el sitio y en el momento adecuado. Si todo eso lo ha hecho un equipo de fútbol, pues bendito sea. Firmo uno así cada mes.

Y hay más cosas: han triunfado unos tíos normales, currantes, de la cantera, razonables, brillantes, admirados pero no idolatrados. Barcelona respiraba ayer (y la cosa va a durar) como en los Juegos Olímpicos del 92. La gente está contenta, relajada, se diría que feliz. Dios, si es que existe, sabe que necesitábamos esta alegría más que nunca. Por todo eso, ¡visca el Barça!

Hay que ver como está aguantando el tirón José Montilla, President de la Generalitat. Ha tenido que ser el nuevo ministro Chaves el que intente desencallar el tema de la financiación. (Tema vegonzoso, a estas alturas), ¿tan difícil es ver que Catalunya pide lo justo?. El govern catalán ha demostrado que no está dispuesto a "tragar", que lo de la solidaridad entre autonomías es un rollo que no se cree ni el que se lo inventó (para pagar menos) y que Catalunya lleva mucho tiempo sin recibir lo justo, lo que necesita para tirar adelante y, más, ahora.

Me está gustando la dignidad y la resistencia de Montilla y me está defraudando la demora y el intento de rebajas permanentes del gobierno central. Menos abrazos y más justicia en la financiación.

Todos lo hemos hecho. Todos hemos hecho fotos de nuestras amigas, novias, compañeras (no sigo), en situaciones delicadas, hasta muy delicadas. Es lo que tiene llevar siempre una cámara, incluso a la cama. Otra cosa es colgarlas en la red. Bueno, pues esto es lo que hizo el marido de Demi, Ashton Kutcher mientras su señora "así planchaba, así, así". Vamos que Ashton se aburría, hizo la foto y la colgó en Twitter. Avalancha, follón y Demi que se cabrea (con razón). Un icono del cine , vista de culo y con braga blanca.

Dicen que se montó tal bronca que el maridito pidió a sus seguidores que mandaran un mensaje de amor a Demi en señal de disculpa. Y así fue. En siete minutos, 3.6oo mensajes y Demi se ablandó: "Mi marido me ha mandado una bomba de amor" y le perdonó. Eso sólo pasa en las películas o con los que hacen las películas. Aquí en España, tu novia te coge a tí y a la cámara y te lanza por la ventana para que hagas fotos mientras te caes del cuarto piso.

Cuanto más conozco a Paul Smith, a través de las entrevistas, más me gusta lo que dice y entiendo mejor el éxito que explica una de las mejores marcas de moda del mundo. Ya me sorprendió su naturalidad en el reportaje que le hizo Andrés Rodríguez para el Squire de hace dos meses. ¡Smith conocía la edición española y fue a buscar la portada donde aparecía un servidor! "Me gusta esta foto", le dijo.

Porque Paul Smith es un curioso y no se comporta como el millonario que dicen que es. Su empresa da trabajo a 800 personas y es una de las más prósperas y representativas de Inglaterra, pero él se mueve en un mini, colecciona de todo y tiene el despacho atiborrado de libros, juguetes y cualquier cosa que le llame la atención.

Sus tiendas son las mejores. Algo más que tiendas de ropa. Sus colecciones son impecables. Puede asegurar que cada vez que he vestido un traje suyo, alguien me ha comentado sin saberlo "el traje de anoche, era muy guapo". Así las cosas, mola saber que detrás de una marca , no hay un financiero engreído sino un hombre que, preguntado sobre el lujo dice : "Ese término ha perdido su significado. Para mí es el tiempo suspendido, el silencio, un cielo azul, una buena conversación".

Hubo un tiempo en el que fumar era un signo de distinción, de rebeldía, de estar a la moda. Los mismos americanos que ahora te miran mal si fumas... ¡por la calle!, llegaron a la cima del despropósito publicitario, con anuncios dónde aparecen niños y médicos recomendando las bondades de tal y cual marca. La universidad de medicina de Stanford, las ha recogido para que veamos los ilusos que eramos. Como lo vea Mercedes Milá...

Si dudas de que Chávez -perpetuándose en el poder- vaya a ser bueno para Venezuela, ¿eres poco respetuoso con los designios soberanos del pueblo? Si no te cae bien Chávez por su porte mesiánico y salvador, ¿es que no "pillas" la onda revolucionaria y, por lo tanto, eres un capitalista insolidario? Si nunca te crees los deseos de paz de un militar, ¿es que eres un pesimista o un negativo?

Veo y escucho a Chávez y no puedo dejar de dudar.

Todo el mundo está buscando el dinero que falta. Leopoldo Abadía no se cansa de repetir que ese dinero "no está. Se ha ido. Nos lo hemos gastado". Algunos hasta se reparten las ayudas oficiales para volver a poner a flote los bancos, lo que ya no tiene nombre.

He encontrado un sitio web donde se cuelgan fotos "de brokers con las manos en la cara". Es la expresión de la impotencia de los que manejan y mueves las financias y que no dan crédito al desaguisado que han montado. Hala... a buscar.

Ahora que nos da por preguntárnoslo todo en la ciudad de Barcelona, propongo la mía: ¿Nos gusta el mamotreto que se está construyendo al final de la Playa de la Barceloneta y que va a quedar para siempre? ¿No habíamos quedado que la ley de costas protegía el mar de la proximidad del cemento?

Con la excusa del skyline y los edificios estrella o marca, se están cometiendo aberraciones que benefician a unos pocos y molestan a la mayoría.

Nunca he sabido muy bien, que papel juega el viento en el mundo de la naturaleza. Además, no le veo la gracia. El propietario del coche rojo, todavía le ve menos gracia que yo. El viento pone nervioso a las personas, dicen que hasta puede hacerte enloquecer. En los últimas horas, Catalunya se ha visto perjudicada por las ráfagas caprichosas y enfurecidas que, además, se han cobrado vidas humanas.

Maldito viento, pues, que corta las vidas y convierte las ciudades construidas por los hombres, en lugares peligrosos y desapacibles.

Obama está a punto de entrar en la historia y Bush está saliendo de ella por la puerta trasera. El primero tiene que intentar reconstruir lo que el de Texas ha dejado hecho un páramo. Un marrón de las proporciones de Júpiter. Conozco bastantes norteamericanos con dos dedos de frente y se ponen como motos cuando les hablas de Bush. De cómo un mediocre mal asesorado se ha cargado la imagen de los Estados Unidos en todo el mundo. Antes, era un país potente que todos envidiábamos. Ahora es un imperio decadente, arrasado por el neocapitalismo de los ochenta y de los noventa, con más enemigos que amigos en el planeta, con varias guerras vergonzosas repartidas por el mundo (siempre lejos de casa) y una prisión ilegal que se llama Guantánamo. Por no hablar de como las hipotecas basura han incendiado la economía mundial. Unos prendas, vamos. Unos ricos venidos a menos.

A pesar de todo eso y mucho más, el mundo entero se cree a Obama. "Grandes esperanzas", titula la revista Time. Me decía Punset el otro día que, cuando las cosas van muy mal y hay que salir del túnel, el ser humano confía en los líderes jóvenes para cruzar los desiertos. Ojalá tenga razón. Se le ve sensato, cauto, responsable y muy consciente de la importancia histórica de su designación. Primero tiene que reconstruir la economía de su país y luego pacificar por acción y por omisión. El mundo pide otro código ético de lideraje. Una manera integradora de hacer política, economía y solidaridad. Todos estamos conectados, así que ya no vale ir de millonario-salvador de la libertad mundial-reserva espiritual de occidente. Yo creo que Obama sabe todo eso de sobras. Habrá que ver si le dejan hacer y hasta dónde llega su personalidad para blindar y hacer respetar su parcela de poder, que es enorme. Recuerdo que Zapatero me dijo cuando le entrevisté que lo primero que hizo al llegar fue dejar claro a los poderes periodísticos, eclesiásticos, empresariales y demás lobbys que él era el presidente elegido y que sólo debía dar explicaciones a los electores.

Por lo que se refiere a Bush, ya no quedan ni chistes. Se marcha a zapatazos y convencido de que ha hecho lo que tenía que hacer. ¡Qué va a decir! Y todavía sale Aznar en el último Vanity Fair elogiándolo, citando a Churchil con lo de que "los pueblos son ingratos con sus líderes" y demás tonterías de manual de autodefensa política. Ojalá los nuevos tiempos impidan que los tontorrones vuelvan a decidir el rumbo del mundo. Aunque, bien pensado, eso es mucho pedir.

Google Earth se supera. Ahora, con la función de "a pie de calle", el pedazo de zoom que tienen los mapas, guardan muchas sorpresas. Como la de ésta mujer orinando en Madrid. Quitaron la imagen a las pocas horas, pero ya está pillada.

Lo del Google Earth es un paso más en el control absoluto al que nos vemos sometidos a nivel de cámaras. Nos graban por todos lados. Una violación de la intimidad en toda regla. Habría que empezar a hacer calvos. Una gran manifestación mundial de calvos/culos encarados al satélite que nos retrató. Pero, claro, como hay tanto satélite a ver dónde enfocas...

El arte es provocación. Subversión de los códigos para llegarnos al estómago y hacernos sentir algo. Es lo que consigue el artista madrileño Eugenio Merino cuando pone a Elvis cantando el rock de la cárcel, con imágenes de Guantánamo.
Una de las prisiones más vergonzosas de la época moderna que estamos esperando a que Obama la cierre.

El maestro del "street art" se llama Bansky. Su obra ya cotiza en las subastas de arte. Lo mejor siguen siendo sus intervenciones en la calle. Pocas y buenas. Como muestra, este vaquero a lomos de un desconchado en pleno Bronx de NYC. Un crack el Bansky.

Recuerdo cuando detuvieron a Roldán, hace unos cuantos años. Interviú publicó unas fotos en exclusiva donde aparecía en una orgía. En una de las imágenes, sostenía una cucaracha hinchable en sus manos y se le notaba contento. ¡Vaya risas nos echamos en la radio! Luego lo trincaron, le cayeron treinta y un años por llevarse los millones que, según él, tiene otro. Claro. Como que va a decir dónde los tiene.
Roldán representaba lo más cutre de la cultura del pelotazo. Un grano que le salió al PSOE y del que todos han querido renegar. Lo que no entiendo, así las cosas, es como se le invita a un programa de televisión. Como se le paga para que no diga nada, solo por el mero hecho de tenerlo allí sentado, recibiendo por todos lados, con sus dientes amarillos y su cara de "me arrepiento, pero solo un poco".

La noche del viernes no fue una noche de periodismo. Que no nos vendan la moto. Fue una noche de espectáculo bochornoso en una España presuntamente moderna. Y espera que ahora viene Julián Muñoz. Habrá que decir algo esta noche.

Un señor, que dijo llamarse Leopoldo Abadía jr., me convenció la otra noche en maquillaje, de que la cosa está muy mal. Lo de la crisis parece que va para largo y hay que tener los ojos muy abiertos no vaya a ser que venga alguien y se lleve tus pantalones.

Siempre necesitamos sueños. Ilusiones que iluminen el horizonte. No hemos venido a sobrevivir, sino a mejorar las cosas, cabrearnos con lo que está mal y pensar que el mundo no puede ir tan rematadamente de culo. Ahí es cuando entra en escena Obama. Antes de ser presidente ya es un mito. (Igual deberíamos calmarnos un poquito y esperar a que despliegue todo su ideario político).

El caso es que los americanos lo han hecho tan mal en los últimos años que parecía imposible que remontaran el vuelo. De momento han elegido al piloto, al líder, que deberá sacarlos del barro global en el que se han metido y, de paso, nos ha manchado a todos. Ahora veremos si es capaz de ejercer de presidente, de conducir la gran potencia americana por un mundo más justo que pide a gritos que se reinvente.

Queda claro que ha caducado el neo capitalismo más exacervado, el culto al éxito, el dinero y el poder, ignorando los desequilibrios del planeta. Ha tenido que ser la economía, la que reventara, para que nos diésemos cuenta de lo mal que lo estábamos haciendo.

Hemos vuelto a la casilla de salida y Obama simboliza otra partida nueva, hecha desde las heridas del último descalabro y con miles de millones de personas a la espera de cambios. Obama dijo el día de su victoria: "el cambio todavía no ha empezado. Os necesito a todos." Vale. Pues ya nos tienes. De momento lo único que podemos darle es confianza. Toneladas de confianza. Esperamos que esté a la altura, sepa administrarla, leer el nuevo orden mundial y actuar en consecuencia. Quedamos a la espera.

A una crisis como la que vivimos, no se llega por un solo camino, ni hay un solo culpable. Vamos a recibir todos (espero que un poco menos de lo que dicen los catastrofistas), pero unos cuantos se lo han "currado" durante muchos años para que ahora andemos acojonados.
Por lo que he ido procesando en mi limitada cabeza, estamos ante el estallido de un capitalismo que se ha hinchado mucho más de lo que puede soportar. El fin de un sistema. Por eso, ahora los grandes líderes dicen que tenemos que repensar el futuro y aprender de lo vivido. Sería la primera vez que esto sucede. Sabemos que el ser humano no aprende de sus errores. Hasta el mismísimo Bush, que va a estar jodiendo hasta el día que se vaya, propone una cumbre mundial en Estados Unidos, para hablar de la hecatombe financiera. ¿En Estados Unidos? ¡Pero si ellos son unos de los máximos culpables! Han propagado lo de las hipotecas basura, viciando y ensuciando medio mundo y se han metido en una guerra que casi se les carga el producto interior bruto, disparando el precio del petróleo una vez más... Y ahora quieren que vayamos allí para hablar. ¡Como Sarkozy no puede parar quieto!

Habrá que ir, pero yo lo haría con una de esas manos gigantes de espuma que llevan los fans del beisbol, para darle collejas hasta que el cuerpo aguante. Habrá que decirles alto y claro que los caprichos americanos, sus desmanes y arrogancias, nos afectan a todos. Y que ya está bien. Y luego habrá que ir a poner una vela a la iglesia más próxima para que Obama no nos salga rana y aplique sentido común a ese imperio que se resquebraja y que daña a medio mundo con sus desprendimientos. ¡Pues no le queda trabajo al de Chicago! Van a hacer falta tres Obamas para paliar un poco el páramo que deja George. ¿Cómo puede ser que todavía quieran otro republicano?

Hablando de collejas. Otras tantas, y sonoras, para banqueros y constructores españoles. Los bancos han negociado con nuestro dinero y han perdido. ¿Qué quieren ahora? Piden liquidez al gobierno (o sea pasta por un tubo), para salir del atolladero. Y venga a subir hipotecas y a sembrar de dudas el horizonte oscuro. La gente anda muerta de miedo, ante la posibilidad de perder sus ahorros. Por eso interviene el gobierno. Lo que ya sería para morirse es que encima ayudara al gremio de la construcción, que ha subido el precio del suelo y la vivienda sin orden ni control durante tantos años. (Todos veíamos que iba a acabar mal, claro). Pues no haber sucumbido ante el poder del dinero. "¡Cuánto más tenéis, mas queréis!", como dice El Follonero.

Las economías parecen algo intangible y que no va con nosotros, hasta que se derrumban como un castillo de naipes y arrastran como una riada. Ha bajado la venta de coches, la publicidad, el gasto en ocio y hasta la alegría de la gente. Hay un rictus de malestar en las caras impotentes de los que siempre hemos currado y ahora, por culpa de otros, nos vemos en problemas. De ahí a la mala leche hay un pequeño y peligroso paso. Es el momento de pedir a nuestros representantes que se ganen el sueldo. Que trabajen codo con codo para, no solo paliar, sino establecer un nuevo orden. Más justo, más solidiario, menos egoísta y avaricioso. ¿Acaso España no es un país gobernado por socialistas? Pues que se note, ¿no?

Me decía un lúcido invitado el otro día: "No pasamos una crisis solo económica. Es una crisis de valores muy profundos. Han crecido generaciones de gente sin sensibilidad que solo han estudiado para ganar dinero. A costa de lo que sea". No puede tener más razón. De aquellos neocons, estos lodos. Esa fiebre globalizadora por el oro, nos ha traído hasta aquí. Ojalá se den cuenta de que puede haber un mundo mejor. Derechas, izquierdas, centros, católicos, agnósticos o musulmanes. ¡Qué más da! El mundo pide a gritos que lo administren bien. Tan fácil como eso. ¿Aprenderemos esta vez?

Buceando por ahí, he encontrado interesantes webs de diseño, posiblemente, uno de los campos más libres y activos de la creatividad. Me quedo con las siguientes rarezas.

Un "portatampones" que pretende aportar algo de glamour al siempre ingrato mundo de la menstruación.

Una piscina urbana construida en un contenedor. Ojo que el amigo se la ha forrado y ha puesto hasta una escalerilla.

Y por último, la más inquietante. Una firma holandesa, comercializa edredones que son réplicas de cartones. Sí, sí. Para dormir como un homeless en casa, bien calentito. Sería insultante sino fuera porque una parte de los beneficios se van a destinar a fondos de ayuda para los más desfavorecidos.

¿Para qué engañarnos? ¡Mola un huevo la portada de Esquire de este mes! Y mira que me tengo visto. Me gusta la revista, la he seguido desde sus inicios en España (ahora se cumple un año) y conecté en seguida con su editor y padre, Andrés Rodríguez. Ya le he agradecido personalmente el detalle de escogernos en el número dedicado al humor.

Las ocasiones de sacar la cabeza (nunca mejor dicho) en una revista, cada vez están más contadas. Todas apoyan a los medios de su grupo e ignoran a los demás. Con lo que te puedes quedar en tierra de nadie y, si estás en laSexta, ya ni te cuento. Por eso es importante y destacable que Esquire (con independencia) nos haya dedicado la foto del careto, sin ningún complejo. Otra historia es como he quedado... A mí me gusta, porque después de tantos años de sonreír ante las cámaras, hay alguien que me permite levantar sólo una ceja.

¡Cuántos acontecimientos, por Dios! Nuestra incorporación a Europa, el programa 500, el estreno de Terrat Pack... Y el viernes me espera el presidente Revilla en Santander.

Cuando me preguntan por el éxito, siempre digo que yo prefiero la prosperidad. Que las cosas vayan bien, que haya trabajo, buen ambiente y perspectivas de futuro. Tal como están las cosas hoy en día, me parece lo más apropiado y razonable. Nos dicen que los nubarrones del capitalismo decadente, traen mal tiempo. Que la globalización competitiva sólo presagia más nerviosismo, que todo es peor de lo que parece y cosas así de "divertidas". Pon que la mitad sea cierto. Bueno, pues en medio de ese clima frío y poco favorable, El Terrat sigue navegando con prosperidad. Un milagro, si es que crees en ellos, o un premio a la perseverancia.

En las últimas horas, nos hemos incorporado al grupo europeo Banijay de producción televisiva, con sede en Francia. ¿Por qué? Porque han creído en nosotros, nos han mostrado su respeto, nos han enseñado su proyecto y un mapa con el camino que podríamos andar juntos en el futuro. Y hemos aceptado. En realidad, son muchos los grupos que se han interesado a lo largo de los años en El Terrat.

Ninguno con la energía y las ideas tan claras como Banijay. ¿Dinero? Sí, nos han pagado dinero. ¿Acaso no nos merecemos un premio después de veinte años de andadura? Los que nos conocen saben que no nos mueve el dinero. Pocas horas después de cerrar la operación, ya estábamos en un camerino de Viladecans, sudando y estrenando nuestra gira de teatros. Porque somos así. Unos enamorados del oficio que necesitamos motivos y apoyos para seguir soñando. Y cariño. También necesitamos que nos quieran y nos digan que cuentan con nosotros para llenar Europa de ideas.

Todo va a seguir exactamente igual. Si hemos llegado hasta aquí es gracias a la aportación de todos y cada uno de los trabajadores de El Terrat que le dan el carácter único que tiene. Artistas, técnicos, productores, administrativos... Todos, sin distinción alguna. Sería un cretino si pensara que debo o debemos cambiar. El Terrat no puede cambiar, porque deja de serlo y desaparece el sueño. Es imposible alterar los lazos de amistad (más bien hermandad) y complicidad que nos unen. Todos los socios, por separado, podrían tener una empresa. Pero juntos, conforman una acumulación de talento y una suma de posibilidades alucinante. Y lo que es más importante: juntos nos reímos y nos queremos. Solos nos aburrimos.

Así que ahora, sabiendo que la prosperidad es muy parecida a la felicidad, empieza el enésimo futuro. Con la misma ilusión que siempre o quizás un poco más. Nosotros ya tenemos el premio diario de la risa. Es nuestro verdadero motor y lo que justifica todos nuestros esfuerzos. Ya nos ganamos muy bien la vida. Pero ahora, vamos a seguir creciendo, pensado locuras y lo que es mejor, haciéndolas sin tener que visitar a los bancos y a los notarios que son profesiones muy respetables, pero que me ponen muy nervioso. Humor, humor y más humor. Es lo que se nos da mejor y así seguiremos hasta que el cuerpo y la cabeza aguanten.

Pongan la tele, vayan al teatro o naveguen por internet: estamos ahí. Gracias a todos los que se han sentido felices estos días con la noticia. Son nuestros amigos y viven con nosotros la alegría de la prosperidad.

Una de las fotos ganadoras de World Press Photo 2008. Autor: Bren stirton/Getty Images. Evacuación de un gorila muerto en el parque nacional de Virunga al este del Congo. Capturadores: a ponerse las pilas.

Captura no sólo se ha graduado, sino que yo diría que ha renacido en Madrid con motivo de PHotoEspaña 2008. Fue lo que antes se llamaba una "puesta de largo". Allí estábamos, los de siempre y los nuevos, mostrando nuestras credenciales, abriendo nuestros álbumes a los cientos y cientos de participantes. La noche en la Plaza Santa Ana, con los pantallones a todo trapo y DJ Mia Font pinchando, es de las que no se olvidan.

Creo que todos nos emocionamos y nos dimos cuenta de que una afición digital y sostenida, encierra una buena dosis de arte. Así que podemos estar de enhorabuena y agradecer de nuevo a la organización que hubieran confiado en nosotros. Captura.org está más viva que nunca, después de seis años y más de quince mil fotos publicadas. Que se dice pronto. Quisiera destacar, hoy, a los que se han subido hace poco al carro y nos cargan las pilas a todos: a Pau Costa, Hanna Quevedo, Marcelo Aurelio. Aunque no quisiera dejarme a los veteranos: Otaegui, Coronas, Sistiaga, Poblet, Sergio Millán, Fábregas. Otros no pudieran estar pero nos mandaron su aliento: Puig, Silvia Abril, Araceli Segarra, Berto.


Captura siempre ha funcionado como algo voluntario, pasional, abierto, libre y espontáneo. Y así seguirá. Ya tenemos nuevas incorporaciones en marcha. La familia va a seguir creciendo. No ganamos ni un duro pero las experiencias que nos va dando, no se pagan con dinero. Gracias también a Rosa, Cristina y Vane que se lo han currado.

Todo lo que pienso sobre el affair Chiki-Chiki lo publica mi amigo Mikel en su blog desde Nueva York. No hemos hablado del tema. Sencillamente se trata de que a miles de kilómetros de distancia (Nueva York), las cosas se ven clarísimas. Gracias compañero.

¿Por qué no hacen una clasificación ATP de tenis sobre tierra y otra para pistas rápidas? Nadal mejor en una y Federer en la otra. Y ya está.

Quizás Telma Ortiz y sus abogados no plantearon bien la protección de su intimidad, proponiendo el veto a los medios. Pero el problema sigue ahí. La cuestión es puramente ética y está en el tejado del periodismo o lo que quede de él. ¿A quién le interesa si Telma sale a comprar? A ellos que venden los reportajes. Lo de "personaje público" es una trampa en la que muchos perdemos la intimidad y otros ganan la pasta. Eso es lo que tiene que atajar la justicia.

Hablo con Pepe Rubianes. Está bien y me alegro. Sigue su tratamiento como un jabato. Todo irá bien.

Se acabó la liga ¡por fin! El modelo del Barça se desmorona. Cuando uno (Laporta) ve enemigos por todas partes, es que algo va mal. ¿Qué se creía? ¿Que presidir el Barça era sólo administrar euforia, sentimientos nacionalistas y triunfalismo? El Barça pertenece a la vida real y tiene problemas reales y unos socios que quieren saber que su presidente es cercano. Menos ver fantasmas y más estar a la altura de lo que se espera de él. (Lo de Ronaldinho me tiene flipado. ¿Cómo puede destruirse una leyenda así? ¿De verdad que no tenía nadie cerca con dos dedos de frente?)

Carrusel Deportivo de la SER es el programa más divertido y fresco de la radio. Su director Paco González y el animador Pepe Domingo Castaño, hacen la radio más festiva e interesante. Les escucho aunque no me importen los resultados.

¡Qué bueno el termino "desaceleración acelerada" de la economía, que ha patentado Solbes! Todo por no decir "crisis del copón".

Noticias desde Belgrado: toda Europa al corriente del fenómeno Chiki-chiki. Son la alegría del festival. Conceden cientos de entrevistas y no pueden dar un paso. Qué frío el apoyo de los medios españoles a los que les da rabia que el fenómeno surgiera en laSexta. Rabia o envidia, dile como quieras. Berto ya está en Belgrado. A ver qué me cuenta. Tenemos que ir nosotros allí, para saber exactamente lo que está pasando. Yo iré el viernes y el sábado emitiremos en directo un programa especial.
Una foto "robada" a Mikel de su weblog. Con Michael Stipe de REM. No me saco el sombrero porque no llevo. Ojo con la cara del cantante de REM.

Me piden un artículo los del diario Público con motivo del Madrid-Barça. Les digo que paso bastante del fútbol. "No, no. Sobre la rivalidad entre ciudades". "Vale".
Mandé estas lineas:

«No puedo hablar de la rivalidad entre Barcelona y Madrid porque no creo en ella. Creo en la complementaridad, en la suma y en el enriquecimiento. Lo de la pugna entre ciudades nos sirve para echarnos unas risas tomando unas cervezas, pero no se ajusta a la verdad. Toda la gente inteligente que conozco ama las dos ciudades, sabe disfrutar las diferencias y valora la personalidad de cada una.

En toda mi carrera, jamás he encontrado problema alguno por el hecho de vivir y trabajar en Barcelona. Diría que incluso al contrario. Así de fácil fue, por ejemplo, la decisión de emitir nuestro programa desde casa. Lo propuse, se aceptó y ya está. En aquel tiempo pensé: "¿Por qué pueden hacerlo otros países, -USA por ejemplo- y no pasa absolutamente nada?". Los Angeles-New York, Barcelona-Madrid. ¿Dónde está el problema? Bueno, en honor a la verdad, debo reconocer que se pierde presencia en el meollo empresarial, artístico, político y de gestión general que goza Madrid. Pero gano en libertad y tranquilidad. No saben el placer que produce no tener que acudir a ninguna fiesta, ni compromiso indeseado. Gozo de la distancia que necesitamos los cómicos para reírnos de todo/todos. Conozco a menos famosos pero puedo vivir sin notarlo.

Madrid y Barcelona se necesitan. Tendría que haber cuarenta Aves y cincuenta puentes aéreos. Viajar cura todos los males, acerca a la gente, elimina suspicacias y yo diría que hasta adelgaza.»

El gran presentador argentino Jorge Guinzburg, ha fallecido en las últimas horas en la Argentina. El país está consternado. Ha perdido una de las mentes más lúcidas, rápidas y divertidas. Puedo dar fe de ello. Tuve el privilegio de asistir como invitado en uno de sus programas las pasadas navidades y constaté su genialidad en vivo. Todo talento.

Luego me invitó a cenar y yo le escuché. Porque cuando habla un cómico de cincuenta y nueve años que las ha visto de todos los colores en un país de vaivenes, tienes que callar y escuchar. Siento mucho su pérdida. Quería invitarle las próximas navidades y devolverle las atenciones pero no podrá ser. Queda una obra inmensa, una sonrisa y un cachondeo que empezaba por él mismo.
Era uno de los tipos más bajitos que he conocido y más grande al mismo tiempo. Hasta siempre maestro.


Adjunto una entrevista telefónica de su amigo Serrat, para la televisión argentina.

Se nos acumulan las noticias. Follonero estrena con éxito en laSexta (¡bien!), su "Salvados por la campaña". Deja momentos memorables: el "reto Bardem" a los candidatos que luego cumpliría Zapatero, la conversación con el "yang-yin" en El Retiro, el gran Richi infiltrándose en los mítines o Llamazares en los créditos, por poner algunos. Televisión en estado puro. Ya tengo ganas de ver el segundo.


Sin tiempo para descansar, llega el primer debate. Bueno, más que un debate, una exposición televisada de argumentos contrapuestos e irreconciliables. Nada nuevo. Tengo la impresión (muy personal) de que la gente de la calle pasa bastante del tema. Ha sido una legislatura de las que desgastan y hastían. Veremos. Yo me lo pase mejor con los ESTOPA, mitad ilusionados con el nuevo disco y mitad cabreados por el pirateo previo a la publicación que se fraguó en Suiza. "Hay un topo en Suiza. Esto es un caso para la TIA de Mortadelo y Filemón".

Y cuando tus neuronas ponen la reserva, llega... EL CHIKI CHIKI. Última hora: vamos a la gala de la TVE, del próximo día 8, jornada de reflexión por certo. Rodolfo anda crecidito por el plató. Ya ha pedido un menú especial y vigilancia, las veinticuatro horas, de su guitarrita de juguete. "Sin ella, no soy nadie", me balbuceaba anoche. No le entiendo pero me gusta. Me cae. Otra impresión: la gente quiere reírse con Eurovisión. Es así. Ya nadie se cree lo del concurso y, puestos a comérnoslo con patatas, que mejor que ir a reírse. ¿Qué pasará el día 8? Se admiten apuestas. (Gracias a todos los interneteros que han apoyado y jugado con nosotros. Nunca pedimos nada. Ha sido una reacción natural y espontánea).

No me ponía tan nervioso antes de Eurovisión, desde lo de la Rosa de España.
Ahora es el turno de Rodolfo Chikilicuatre y su indescriptible "Chiki-chiki". "Chiki-friki", según Rajoy. Reconozco que no entiendo una sola palabra cuando hablo con Rodolfo, pero no sé que tiene este tío que te cae bien. Con su guitarrita para niños que lanzarías por la ventana. Con su pelo grasiento y unas gafas que no venden ni en Las Vegas. Por no hablar de las bailarinas que le acompañan (él dice que no las conoce) y que apenas se saben el baile de marras. Pues nada. Todos con el chiki-chiki.

Me parece perfecto que nos tomemos a broma Eurovisión y que la red tenga el enorme poder de colocar a este sujeto a un palmo de la gloria. Voten!!!

Recuerdo que, cuando empezó el programa "Aquí hay tomate", nos caía bien a todos. Era una entrada de aire fresco en el manoseado mundo del corazón. Luego la cosa se torció porque pasaron a ser jueces y forenses de esa legión de famosetes que, en el fondo, no hacen daño a nadie. Tienen montado su negocio, van de tele en tele, salen en las revistas, se inventan polémicas, exprimen su vida privada, pero no hacen daño a nadie. Los ves venir. Puedes seguirlo o no.
Pero el tomate se llenó de bilis y mala leche y, encima, se las dio de periodismo de investigación y hasta le entró una curiosa dignidad que los precipitó en el cabreo. A partir de ese momento empezaron a caer mal. No puedes restregarte en una ciénaga, esperando que no se manche tu ropa. Yo soy pesimista al respecto. Pienso que, tarde o temprano, aparecerá un programa similar o peor, porque es bien sabido que el ser humano involuciona, no escarmienta y se entretiene con los problemas de los demás.

Lo de Carla Bruni y el presidente Sarkozy, es un regalo que la providencia nos ha dado a los humoristas... La modelo y el hiperactivo. Nadie se cree que sean una pareja normal, pero a todos nos encanta seguir las evoluciones de su supuesto romance. Es que lo de las modelos que de repente se encaprichan de un poderoso, no se aguanta por ningún lado. Si se fijan, nunca se enamoran de un gasolinero o un reponedor del Carrefour. Ahí no nace el amor para ellas. Como lo de Noemi Campbell y el lider de la revoluclown venezolana, Hugo Chávez. ¡Sí, hombre! Como decía ayer Loles León en el programa: "si es que esta chica nunca ha estado bien". Lo último de Carla Bruni, ha sido aparecer desnuda y con botas para la revista DT. Los franceses deben preguntarse como reparte su tiempo el presidente. Cuánto dedica a gobernar y cuánto al noviazgo. En ésta bonita instantánea, la Bruni intenta cerrar la puerta de los rumores y el cachondeo.

Ayer visitaron nuestro plató, alguna de las componentes del equipo de Softball de Viladecans. Adjuntaban un reportaje en el Interviu, donde aparecen sin ropa. Les pregunté si este deporte se practica así o hay que llevar equipaje.

La verdad es que no sé nada del softball. Le improvisé a Berto: "es como el baseball, pero más suave". Quedó clara mi incultura. Berto dice que puede mandar dos entradas a su weblog. Bueno. Esto va a ser un pique. Yo voy a mandar tres. Aquí el que pringa es Mia Font del Terrat.


Hoy me han invitado a un café en un bar cerca del gimnasio. Siempre me sorprende el gesto. Un simple café. Significa que te agradecen la visita. Siempre utilizo el mismo gag: "vendré cada martes". Al salir, una señora de avanzada edad estaba leyendo "Diario de una ninfómana" al sol. Como si tal cosa.

Ayer vi a Corbacho en su debut de Peta-Zetas. Loco perdido pero más comedido. Ahora es él, quien tiene que poner orden. ¡Ahí te quiero ver, socio! Los ochenta ya son material de nostalgia. Cada década que pasa, legitima dos anteriores para la nostalgia. Adiós a los setenta, bienvenidos los ochenta.

En aquella época empecé a trabajar en la radio. Mi primer jefe fue Carlos Francino. Le he escuchado esta mañana. "Son las seis de la mañana". Si tuviera que hacer un programa a la seis de la mañana me desintegraría como el hombre de mercurio de terminator 2 ó 3. Ahora no me acuerdo.

Boletín de novedades musicales de Andreu.
Fito Cabrales, descansará a partir de Enero. "¿Qué harás?". "Pues no tengo ni idea". Tendría que llamarse "Cabales". Porque sabe lo que es llegar arriba, pasando por todas las estaciones. Es un músico querido y respetado que ya lleva un millón de discos vendidos. Me regala un dibujo suyo y me pide que le dedique mi libro de monólogos. Le pongo: "Si a Fito le va bien, a todos nos va bien". Es mi sensación. El triunfo de lo bueno es sano.


Estopa está terminando su disco.
Volverá a ser un bombazo. Hablo con David que lleva un montón de tiempo en Madrid, metido en el estudio de grabación. Se lo producen ellos mismos, "con un comité de sabios que hemos elegido personalmente". David de Estopa es otro "cabales". El megaéxito, no ha podido ni tan solo arañar su personalidad. Está como siempre o mejor. Sigue el programa y me da buenas impresiones. Un amigo.

Mi primo Jaume, me trae el primer disco de "La Voz de los nadie", su grupo. He tenido el placer de dibujar la portada. Escúchalos en myspace/lavozdelosnadieband. Jaume y David, tienen proyecto y ganas y mucha ilusión. Me traen el disco, como quien trae a su niño recién nacido. Entre algodones. Les deseo toda la suerte del mundo.

Lo mismo que a Marc Parrot y su "Interferències". No pude estar en Bikini. ¡Qué rabia me da! Parrot es uno de los músicos con más personalidad que conozco. No se parece a nadie.

La cara B. Bruce Springsteen.
Lo dije esta semana: no se corresponde el cariño de la gente hacia Bruce, con las nulas facilidades que nos dan a la prensa. Ha pasado por España y no ha dado ni una entrevista. No es normal. Bruce es un Dios en Barcelona (ha vendido sus entradas en ocho horas para el concierto de junio) y tendría que bajarse del pedestal para atender a su legión de seguidores. ¿Culpa suya? No. Culpa de su discográfica que solo ve a España como un numero en la escala de ventas del mercado mundial. Y no se trata de eso.

He conocido a Alejo Stivel. El mítico productor. Otro sabio, enamorado de la música que conoce los resortes y que fabricó éxitos con Tequila. Inmortal Tequila. Alejo es culto, sensible y curioso. Está en todas partes, donde suene una buena guitarra. El tipo de persona que me gusta.

Fin del boletín.
Seguiré informando.

Quizás el Rey no debería haber gritado "¿Por qué no te callas?", a Chávez.
Quizás la paciencia tiene un límite y, entonces, se come el protocolo y la corrección.
Quizás Hugo Chávez debería dejar de comportarse como un líder de la Revoluclown.
Quizás los países latinoamericanos despierten de su pesadilla histórica como pobres y no quieren ser nunca más el tablero del Monopoly español.
Quizás hay maneras mejores para expresar el orgullo, negociar y tirar adelante.
Quizás la presidenta de Chile pensó "Vaya marrón me estoy comiendo".
Quizás el PP, debería haber aparcado su estrategia cansina de ataque sistemático y reconocer el gesto de la delegación española.
Quizás deberían despedir a su jefe de campaña. ¿Estamos en campaña, no?
Quizás el Follonero, por aquellas tierras, nos trae una declaración más sosegada al respecto de alguno de los protagonistas.
Quizás intento resumir todo esto en una pregunta y se lo planteo a Zapatero.
Quizás no sepa hacerlo.
O quizás, sí.