Era una mañana normal como cualquier otra. Sobre las 13:00h. mi estómago dio señales de vida. Me estaba diciendo: «busca un lavabo y hazlo ya». No lo dudé. No podía. Me acerqué a un bar y pedí una agua «excusa». «El baño por favor?» Me dieron una llave y me señalaron la dirección. Entré, cerré por dentro y me senté en el trono. De repente, lo vi claro: el nombre del bar, la situación, todo. Había sido abducido y en lugar de entrar en contacto y enriquecerme intelectualmente con otra civilización, estaba yendo de vientre.

…que ya aparco yo.

Si te gusta el arte y estás en Nueva York, acabas adoptando a Andy Warhol como un santo laico de la religión de los estetas. Es omnipresente.

El artista del pelo blanco me persigue por todas partes. Me mira desde una foto en la habitación del hotel, me espera en los libros de arte a la venta, su nombre cuelga de las pancartas de Union Square. Estuve en Whasington y visité, como no, una exposición de Warhol.

Si existiera una posibilidad de que el fallecido leyera estas líneas (cosas más raras se han visto) aquí le dejo el retrato que me gustaría. No soy Mao, ni Marilyn, ni todo lo contrario pero por pedir que no quede.

El conocido actor Fermí Fernandes (único humano que puede imitar el sonido de un dinosaurio) me hace llegar este espeluznante documento. No hay Photosop. Lo que sí hay es un joven a los pies de Picasso con un curioso parecido a éste que les escribe. Me he esforzado lo mío y no recuerdo haber estado junto a los dos genios de la pintura. Vamos, es que me acordaría… Y mira que he hecho cosas. Así pues ¿qué explicación tiene esta imagen, amigos de la nave de la risa?