A veces, los países se ponen muy masculinos (¿o sería mejor decir machistas?). A pesar de que la Argentina tiene un nombre femenino, su orgullo se concentra en un obelisco fálico y desafiante que parece plantar cara a los oscuros nubarrones que se ciernen sobre él. Pasas por debajo y piensas: «Cómo me caiga ahora el símbolo de la Argentina encima, me mata». Pero nunca pasa, por suerte.

En Barcelona, los franquistas también nos endosaron su obelisco en un cruce de avenidas, pero la gente, tan sabia con retranca, lo bautizó como «el lápiz». Un simple y sencillo lápiz. Así es cómo pasamos a ver el poderoso pene del imperio como un entrañable lápiz con el que escribir nuestra propia historia.

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Obsesión

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Todos los genios acaban pareciéndose.

NADIE SABE NADA apura sus últimas horas en el Teatre Arteria del Paral·lel. El día 6, los Reyes Magos nos traen las llaves (ya hemos quedado en eso) y cerramos el chiringuito. De momento. No es que queramos hacernos los interesantes con lo de no prorrogar. Es que ya estaba previsto así y los compromisos adquiridos con anterioridad, nos impiden seguir. ¿Una pena? Sí. En estos momentos, estamos desbordados por la acogida del público. Siempre esperas que te quieran, pero siempre te sorprende que lo hagan masivamente. Esto es así y todavía tiene más valor en los tiempos que corren. Así que miles de gracias.

Nos hemos sentido muy arropados y la verdad es que lo necesitábamos. Parece fácil lo de dos tíos hablando de sus cosas, pero no hace falta que os diga los nervios y las dudas que siempre te asaltan ante un nuevo reto. Se trataba de pasar del monólogo al diálogo y ha sido muy emocionante. He disfrutado como nunca, lo digo en serio. Estoy convencido de que encontraremos la manera de reeditar algo tan bonito y nuevo para nosotros. Un aplauso, también para todo el equipo de NADIE SABE NADA. Impecables. Un equipazo. Os dejo algunas de las fotos de César Núñez que pasó una tarde con nosotros. Ojalá este año siga con el mismo tono con el que ha empezado. Ya iría siendo hora, ¿no?

Pasan las campañas y luego vienen otras. Y otras y otras. Así, hasta el día del juico final que, seguramente, vendrá precedido de una campaña. Esa sí que será para verla. Todos contra todos en la madre de todas las guerras dialécticas. Las campañas tienen permiso para ensuciar nuestras cabezas y nuestras calles. Caras sonrientes con eslóganes resultones, que intentan resumir la ineficacia y la impotencia. Dicen que la política pasa por su peor momento de imagen entre una población cansada de confiar. Quizás sea un ciclo. Pensé otra vez en ello cuando descubrí un jirón de papel pegado a una papelera, tras las últimas elecciones catalanas. Podría ser una buena metáfora. Aquellas palabras acabaron en la basura sin que el líder se dé por aludido. Y así seguimos.

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