Si te gusta el arte y estás en Nueva York, acabas adoptando a Andy Warhol como un santo laico de la religión de los estetas. Es omnipresente.

El artista del pelo blanco me persigue por todas partes. Me mira desde una foto en la habitación del hotel, me espera en los libros de arte a la venta, su nombre cuelga de las pancartas de Union Square. Estuve en Whasington y visité, como no, una exposición de Warhol.

Si existiera una posibilidad de que el fallecido leyera estas líneas (cosas más raras se han visto) aquí le dejo el retrato que me gustaría. No soy Mao, ni Marilyn, ni todo lo contrario pero por pedir que no quede.

Esta haciendo mucho calor.

Me dijeron que debía mantener la dieta en vacaciones y yo ya dije que iba a ser muy difícil.

La mirada de psicópata del asesino noruego encierra todo el mal posible. Una tormenta de odio irracional que nos ha dejado helados. Dice que estamos en guerra y por eso tuvo que matar. La única que está en guerra es su cabeza, sus ideas xenófobas extremas, su sangre fría, su maldita posteridad. El infierno es algo agradable para él. Hay que pensar algo peor.

Parece el título de una novela. No, espera. Más bien un sainete. Un sainete mal pensado, mal escrito y mal resuelto. Todo el asunto de los trajes y la trama de corrupción valenciana es de una indecencia que tira para atrás. A los humoristas (algunos), nos lo ha puesto en bandeja, pero me temo que eso no es lo importante.

Lo grave es que además de dar un espectáculo patético, ahora van de compungidos y héroes sacrificados por una causa mayor y casi mística: «que Mariano pueda gobernar en España». ¡Pues vaya!

Camps, ese hombre presunto kamikaze, cariacontecido, pálido y desmejorado, amigo de sus amiguitos del alma, es un claro ejemplo de un estilo caducado de hacer política. ¡Harán bien el resto poniendo sus trajes a remojar!